Pantonomia

Los pies llagosos, las botas reposan en la memoria; huellas contadas por millones: la sangre ha decidido abandonar la marcha, para descansar en el camino. Izquierda, derecha, Izquierda, derecha, cuando el sol ha muerto La Centuria avanza, ni una sonrisa brilla en el cielo, pero infinitos ojos contemplan el desfile.

Tres cuervos pican su rostro, arrancándole la carne; sin embargo no hay ninguna queja; tajan tan fuerte que se han comido todos sus besos; ahora en su cara se dibuja una sonrisa.

Hierro y fuego; abrigan el alma de la Muerte; quien relaja su culto y se apega a la vida; para seguir matando.

La Centuria Romana de carpos y menguados; avanza sobre la tierra yerta; el viento golpea sus rostros y reseca sus ojos; sólo las lágrimas que causará el dolor; podrán aliviar su mirada.