La Centuria (des-alma)

Los pies llagosos, las botas reposan en la memoria;
huellas contadas por millones:
la sangre ha decidido abandonar la marcha,
para descansar en el camino.

Izquierda, derecha,
Izquierda, derecha,
cuando el sol ha muerto La Centuria avanza,
ni una sonrisa brilla en el cielo,
pero infinitos ojos contemplan el desfile.

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